112–2024: Legenden

Da ist ein Anfang, ein Anfang von etwas, ich fühle das deutlich. Noch weiß ich nicht wovon. Und ich merke, daß ich schon längst nicht mehr auf einen neuen Anfang zu hoffen erlaubt habe. Genau heute vor knapp hundert Jahren wurde ein Mädchen geboren, das später lange Zeit Königin war. Vor zwei Jahren ist sie gestorben. Ob sie das auch kannte, die Ahnung von einem Anfang? Ob auch sie sich irgendwann nicht mehr erlaubte, nicht mehr erlauben konnte, nicht mehr erlauben durfte, auf einen neuen Anfang zu hoffen?

Anfänge gab es ziemlich viele in meinem Leben. Manche sind gelungen. Doch nicht nur aus denen entstanden die Legenden, die ich meinen Enkeln erzählen könnte. Die Enkel könnten auch lesen, was einem gelungenen Anfang zu verdanken ist: meine Tage­bücher. Und auch die Enkel selbst sind indirekte Ergebnisse zweier Anfänge, die ich machte – nur sind diese beiden nicht gelungen, führten zu großen Enttäuschungen. Ich sollte wohl anfangen, diese Erlebnisse aufzuschreiben, gesondert aufzuschreiben. Alle die großen und kleinen Erzählungen aus meinem Leben, an die ich mich immer wieder gerne erinnere. Aber … Ist das der auf mich zukommende Anfang, den ich spüre?

Wahrscheinlich werde ich das nicht tun. Weil ich mir nicht sicher bin, ob ich nur das wirklich Erlebte niederschreiben würde. Oder ob da auch die anderen Legenden meines Lebens auftauchen würden, die ich um mich errichtete, um nicht gesehen oder erkannt zu werden, um mitreden zu können. Jaja, die Lebenslügen. Die werden auch andere haben, aber wer schreibt die schon auf, wer macht es anderen Menschen so leicht, von denen entlarvt zu werden? Was wird irgendwann noch über die vor zwei Jahren gestorbene Königin bekannt werden?

Da ist ein Anfang, den ich spüre. Nein, es wird kein neues Schreiben werden. Ein Instrument zu spielen lerne ich sicher auch nicht mehr. Keine Ahnung, was da anfangen kann. Ich werde mich einlassen darauf. Aber erst, erst mache ich jetzt einen Abend­spazier­gang zum Wald hinaus.