Über verschiedene Arten der Bedeckung.
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Staubwolken steigen auf vom zermalmten Bremssand im Schienenbett, wenn die Straßenbahnen in die Haltestelle einfahren. Kein Lüftlein erbarmt sich, den Staub hinwegzuwehen. Alles ist mit einer grauen Schicht bedeckt. Alles: Meine Füße und Hände und Arme, die Geländer, die Straßenbahn selbst, die Brillen der Wartenden. In zehn Minuten habe ich fast zwei Liter Wasser verbaucht. Jetzt nicht Stoff, sondern nur Farben auf der Haut zu tragen: eine erfrischende Bodypainting-Phantasie. Doch sicher läge auch darauf dann diese Staubschicht, die schnellstmöglich abgespült werden will vom Körper. Die einzig spürbare, aber sehr störende Feuchtigkeit ist der Schweißfilm, der Jede und Jeden heute bedeckt.
Ich schleiche mich davon und sage Danke fürs Lesen.
P.S.: Am 30.06.2019 waren positiv nächtliche gute Nachrichten, der Nachmittag in den Schatten der Stadt, die ersten Seiten in einer neuen Kladde mit einer Feder beschrieben.
Die Tageskarte für morgen ist der Ritter der Schwerter.
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