Endspurt, keuchend. (Nº 319)

Die Bahn ist eine Minute zu spät. Das wird knapp mit dem Anschluß, und wenn der Bus weg ist … Dann muß ich wohl oder übel die elf Kilometer bis nach Eisdorf laufen. So ist das aber mit dem öffentlichen Nahverkehr: Wir sollen weniger mit dem PKW unterwegs sein, deshalb werden immer mehr Verbindungen eingespart, vor allem auf den Dörfern. Früher fuhr alle halbe Stunde ein Bus, bis abends um elf. Jetzt habe ich noch 6 Straßenbahnhaltestellen und ganze sieben Minuten Zeit, bis der letzte Bus um 18.35 Uhr losfährt.

Teurer werden die Fahrscheine auch jedes Jahr. Neunzig Pfennige kostete die Fahrt zu DDR-Zeiten. Kurz nach der Wende dann eine Mark achzig, aber West, also nach dem offiziellen Umtauschkurs beinahe vier DDR-Mark. Dann fielen abends und morgens Verbindungen weg. Die Menschen wurden ja gezwungen, das eigene Auto zu nehmen. Es fuhren weniger Menschen mit dem Bus, deshalb konnten noch mehr Busse gestrichen werden. Aus zwei Mark vierzig wurden dann über Nacht ein Euro vierzig. Und heute kostet die Fahrt einen Euro neunzig. Nebeher wurden die Tarife noch geändert, die sogenannten Zonen wurden verkleinert. Damit hat sich der Preis für eine Fahrt in die Kreisstadt, nein, in die ehemalige Kreisstadt, schonwieder fast verdoppelt.

Noch zwei Haltestellen. Der Straßenbahn hängt dem Fahrplan noch immer eine Minute hinterher. Das wird knapp. Der Bus muß – obwohl das sinnvoll wäre – auch nicht auf die Bahn warten, weil die Stadt keinen Anschluß bestellt hat und der Landkreis sich nicht zuständig fühlt. Ja, ich habe bei den Unternehmen nachgefragt und deswegen auch an die Zeitung geschrieben! Weil ich einer der Wenigen bin, die diesen Anschluß gerne hätten und brauchen.

Endhaltestelle. Da steht der Bus. Verdammt. Ich renne los. Vielleicht dreißig, vierzig Meter. Einmal quer über die Straße. Muß jetzt grad das Auto? Mist. Der macht die Türen zu. Ich versuche zu rufen, im vollen Lauf schwierig, aber ich versuche es. Mit beiden Armen winke ich, der Bus blinkt. Jetzt müßte mich der Busfahrer im Rückspiegel sehen. Scheiße, noch zehn oder fünfzehn Meter. Endspurt!

Der Bus fährt ab. Mitten auf der Straße bleibe ich stehen. Stütze die Hände auf die Knie. Keuche. Aus dem Alter, in dem ich wie ein Schuljunge nach dem Bus rennen kann, bin ich ganz sicher raus. Na gut, lauf ich eben. Ich richte mich auf und vor mir steht der Bus mit eingeschaltetem Warnblinker, direkt hinter der Haltestelle mitten auf der Straße. Die Türen sind offen. Irgendwer hupt. Der Bus hupt! Ich geh los, steige ein, noch immer nach Luft ringend laß ich mich auf den erstbesten Sitz fallen.

Dann knipse ich meinen Fahrschein und gehe vor zum Fahrer. “Vielen Dank, daß sie mich doch noch mitgenommen haben.” “Guten Abend,” sagt die Frau hinterm Lenkrad, “aber ich hätte Sie beinahe übersehen.”