Im Haus aus Wolke (#133)

 
 
Der Vollmond ists, zu welchem ich mich wandel
in diese Bestie alle dreizehn Jahr
im Monat, in dem auch die Mandel-
blüte fällt nieder auf mein dichtes Haar.
 
Dann sieht man mich mit rosa Tupfen
im strupp’gen Pelz, der mich so ganz bedeckt.
Gar schmerzlich fang ich an zu rupfen
die Borsten mir vom Leib, der Dich erschreckt.
 
Und aus dem Maule stink gar widerlich
ich nach dem Aas, das ich des Nachts mir reiß.
Der Lügenhauch, gar häßlich streift er Dich
und bringt zum Fließen Deinen Schweiß.
 
Wie ängstlich wimmerst bis zum Dämmern
Du vor Dich hin. Ich heule mit
und träum dabei von zarten Lämmern
an denen ich im fahlen Mond vorüberschritt.
 
Wie mit dem Leib, so ist es mit der Sprache.
Aus Sätzen voller funkelndem Demant
ward eine schmutzig braune Wasserlache,
in der mein Wortschatz vollständig verschwand.
 
Der erste Sonnenstrahl brennt dann tagtäglich
das Tier aus mir und hälts den Tag verbannt.
Die Qual ist immer unerträglich,
weil ich spüre: ich verlier mich Quant um Quant.

 
 
Den Werwolf in mir spür ich immer,
wenn Du Dich weigerst, mich zu sehn:
Wie er es täte schreit ich durch die Zimmer
und habe doch nur Angst, zu Dir zu gehn.

1835 Gotthelf Hiltmar zum Freudenstein, Handschrift