Abend im Kerzenschein (2017: 329)

Wenn es draußen dunkel wird, zündet er Kerzen an in seinem Zimmer, viele Kerzen. Und in ihrem warmen, flackernden Licht gibt er sich ganz seiner Sehnsucht hin. Er hört die CD, die sie ihm vor vielen Jahren schenkte – einmal haben sie sie zusammen angehört, auf dem Sofa liegend, abends, ehe er wegfahren mußte. Das ist schon sehr lange her. Doch eines blieb ihm seit damals erhalten. Diese Sehnsucht. Er vemißt ihre Berührungen, ihre Haut, ihre Augen.

Es ist die Sehnsucht nach ihr, die ihn nicht quält, sondern an der er sich immer wieder aufrichtet. Denkt er an sie, dann weiß er, glaubt er, hofft er, daß es Zweisamkeit für ihn gibt, daß da irgend­wann nocheinmal eine solche Liebe, vielleicht sogar genau diese Liebe für ihn Wirklichkeit wird. Jetzt aber liegt er im Kerzen­schein auf dem Boden, erinnert sich, sehnt sich, hört diese Musik. Seine Hände streicheln durch die Luft, immer und immer wieder. Schließ­lich zieht er ein Kissen zu sich heran, vergräbt sein Gesicht darin – und endlich kann er weinen.