Traumreste

Irgendetwas, das wußte ich mit Sicherheit, war falsch. Irgendetwas war nicht so, wie es sein sollte, wie es real ist. Damit meine ich nicht die Tatsache, daß ich wieder zu früh wach war und mit Sicherheit nicht nocheinmal würde einschlafen können. Das ganze Leben fühlte sich an als wäre es nicht echt, nicht meines. Vielleicht stecke ich doch im falschen Köper oder es sitzt grad ein falsches Hirn in meinem Körper. Eine rechte Hand ist da, aber auch an ihr ist etwas nicht richtig: Daumen und kleiner Finger scheinen ihre Plätze getauscht zu haben. Vor meinen Augen bewegt sich etwas, links und oben haben ihre Plätze getauscht, rechts und unten sind wahrhaftig geblieben. Das, was sich im Zeitraffer dort rückwärts bewegt ist der Uhrzeiger, der kleine. Seltsamerweise tickt der Sekundenzeiger aber richtig. Mitten in der Achse der Uhr sitzt eine winzige Kamera. Das Geräusch ihres Auslösers wird vom Quietschen des Sekundenzeigers übertönt. Wer wohl für die Bilder Interesse zeigt? Ich stelle mir vor, es sitzt irgendwo in Moroni jemand, der mich den ganzen Tag beobachtet und zählt, wie oft ich in welchen Nasenloch bohre. Ich oder was auch immer heute morgen erwachte. Oben halte ich meine Zigarette, die glimmt kalt, wenn ich hineinpuste (wie seltsam dieses Wort «hineinpuste» aussieht, oder auch dieses «Irgendetwas» vom Anfang), kräuselt sich der Rauch zu Worten, die nach links schweben und dann langsam auf ein Pergament sinken.

Zeit, Wasser zu fassen. Die Kaffeemaschine hat das Bier schon fertig. Und da ist noch Mostrich übrig.