2023/044 – Erbstück 006

Ein Tropfen bewegt sich – langsam, kaum merklich – über Glas. Nur einer. Mittelgroß und länglich rund. Ich weiß, daß sich in jedem Tropfen die ganze Welt in einem Tropfen spiegeln, wider­spiegeln kann. Auf dem Kopf stehend. Warum nicht einfach nur seitenverkehrt? Physik, jaja. In dem Tropfen da am Glas aller­dings sehe ich keine Welt. Meine ganze Aufmerksamkeit gilt im Moment dem hellbraunen Fleck auf meinem Handrücken. Ich wollte ihn vorhin abwaschen, aber das ging nicht. Seit­her … Seither denke ich über diesen Fleck nach: ein Leberfleck, Haut­krebs, ein erster Altersfleck? Das heißt wohl, daß ich nun alt werde oder schon alt bin. Der Tropfen auf dem Glas zittert und bewegt sich so ein winziges Stück weiter. Zittern. Das werde ich wohl auch bald – wenn das wirlich ein Altersfleck ist. Dann aber zittere ich nicht mehr wie vor Monaten wegen fehlendem Schnaps (uh, das war keine schöne Zeit, aber ich habe es end­lich geschafft, mich von dieser schlechten Angewohnheit zu lösen). Vielleicht werde ich von diesem Zittern auch ver­schont, schließlich kann ich mich nicht daran erinnern, daß jemand von meinen Großeltern jemals an Alterszittern gelitten hätte. Doch wie zuverlässig sind des Menschen Erinnerungen?

Vielleicht bewegt sich der Tropfen ja wegen einer winzigen, von mir nicht spürbaren Luftbewegung?

Ein zitternder Tropfen hängt am Glas. Einer. Nur einer. Ich be­ob­achte ihn jetzt aufmerksam und lasse den Fleck auf meiner Hand Fleck sein, der jetzt zu meinem Leben dazugehört. Und bin ich, ist mein Leben nicht vielleicht auch nur ein Tropfen, einer, der irgendwann in einem noch unbekannten Ozean aufgeht? Ich denke, das kann eine sehr tröstliche Vorstellung sein für mich.